Moony › Элитный отдых на острове Гоа

Очень не хватает новых текстов Муни. Я давно не читаю художественную литературу, но есть исключение. Раз в несколько месяцев захожу в Пост Апокалипсиса или Блокнот, найденный на пляже на следующий день после конца света, нажимаю наугад одну из 60-ти страниц и читаю. Удивительно он писал!

4 года я отметил 31.12.24, когда умер мой гоанский друг! Спустя месяц Moony. Время летит безбожно!

Но пока мы живы, мы помним!

Спасибо 🙏

Часто встречаю тут топики, где путешествие как отдельная история, с кучей эмоций и сюрпризов, тянущая на целую книгу. И в каждой такой истории Муни, с его умением поделиться нужной информацией, и подискутировать, и послать на х#р, и понаблюдать со стороны.

Гоа – это межпространственная аномалия, где время замедляется, ускоряется, а потом вообще теряет смысл. Сюда люди приезжают на неделю, но остаются на десять лет. У многих каждое утро начинается с мысли «надо поработать», но заканчивается на пляже с барабаном и новым другом, который, по слухам, жил когда-то в Лондоне, но уже забыл, что это такое.

Признаки, что ты осел в Гоа:

🧘 Ты больше не дергаешься от клаксона у уха. Даже если это грузовик. Даже если ты на пути у грузовика.

🧘 Ты уже не спрашиваешь, когда принесут твой заказ. Время – иллюзия, алу партаха – вечна.

🧘 У тебя есть знакомый, который все собирается «через неделю домой». Он так говорит последние семь лет.

🧘 Ты научился понимать язык гудков на дороге: короткий – «эй», длинный – «эй-эй», яростный – «чувиха, ты бессмертная?»

🧘 Ты местный, если можешь одновременно рулить байком, курить и переписываться в вотсапе.

Куда пропадают дни в Гоа?

Вот ты проснулась, моргнула – уже закат. Потом случайно оказалась на пудже, хотя просто шла за булочками по 5 руп. Хотела рано лечь спать, но встретила человека, который объяснял тебе устройство мироздания, прямо стоя на обочине напротив шаурмячной.

Ты идешь по улице, мимо тебя проносится турист в новом костюме для йоги, и тут же, не спеша, проплывает старичок, который тут столько лет, что уже слился с пейзажем. Туристы фотографируют закат. Старички просто смотрят, как на что-то «все никак не сядет».

Где-то за пределами Гоа идет обычная жизнь. Люди работают, стоят в пробках, платят налоги. А здесь всё крутится в бесконечном цикле: чай, байк, пляж, танцы, разговоры о жизни. Случайные встречи, случайные планы, случайная вечность.

Ты хотела уехать? Конечно. Может, даже завтра. Или... через год.

Гоа, которого не было, но который остался.

Вчера ко мне пришли друзья, сияя, как будто только что прикоснулись к высшей истине. Они рассказывали, как под керимским баньяном некий просветленный поведал им совершенно невероятные вещи: оказывается, Гоа какое-то время был частью СССР, и даже существовал поезд Москва–Маргао!

Я не выдержала и расхохоталась. Ну конечно! Кто-то пересказывает мифы Межгалактического Дирижабля как исторический факт. А ведь Муни еще десять лет назад придумал эту легенду – ту самую, что разрослась, обросла новыми деталями и теперь существует отдельно от автора. Это как если бы кто-то вдруг нашел старый выпуск "Крокодила", принял его за архивный документ ЦК КПСС и теперь строил на нем теории заговора.

Но, если честно, я не удивлена. Гоа – это место, где реальность подчиняется другим законам. Здесь можно проснуться утром под звуки соседской мантры, а вечером осознать, что ты – потомок древних атлантов и твоя карма была предопределена ещё в 1356 году. Почему бы на этом фоне не поверить, что СССР владел кусочком тропического рая?

В Гоа вообще можно продавать легенды, как кокосы на пляже. Если вдруг услышете, что Ленин практиковал випассану в Палолеме – знайте, мифотворчество живёт!

Вот тот самый пост Муни, с которого всё началось. Исторический, можно сказать, документ: тыц.

я правильно понял, что они поверили? Это какой-то космический уровень, запредельный. Над таким даже смеяться грех😁 Когда начинался Индостан, и первое поколение путешественников, которое вырвалось из совка, ничего не знало ни о мире, ни о себе, имело урывками интернет только (!) в интернет-кафе, хотели разобраться. Во многом хотели разобраться.

Но сейчас, когда у тебя целый мир на ладони, в зеркале смартфона... и такоэ

Вспомнил фильм про будущее, где люди настолько отупели, что не могли вырастить себе овощи. И пришелец из прошлого, который знал, что овощи нужно поливать водой, почитался главным жрецом и хранителем сакрального знания.

Я до Арамболя так и не доехал. Обнаружил в себе нулевую толерантность до 'всевозможных йогов, эзотериков, доморощенных философов, идейных тунеядцев, растаманов, кастанедов, азиатствующих киберпанков и прочей анти-социалистической шушары'. На юге, в лёгкости бытия среди англо-дойче пенсионеров мозг отдохнул😁

Игры с Духом - это для психически здоровых.

Да)) потом уже поняли, что это просто одна из веток реальности.

Сезон скоро подходит к концу, снова сборы, дорога и особое настроение.

Случайно увидела фото незнакомой девушки. Она сидит за письменным столом, жмурясь от солнца за окном. На заднем плане у нее живые цветы в горшках и книги. Такое пронзительное чувство дома. Своих книг. Своих цветов. Домашняя теплая небрежность и расслабленность. Очень щемящее чувство. Это то, чего мне не хватает. Из жизни в жизнь.

Дом - это когда вещи остаются на своих местах. Когда книга, которую ты читала месяц назад, все еще ждет тебя на краю стола. Это когда можно просто сесть в кресло, закрыть глаза и никуда не торопиться.

Я привыкла, что давно живу, меняя страны и места, собираю и разбираю вещи и налаживаю быт по несколько раз в год. И вдруг это фото - как тонкая ниточка в другое измерение, где люди обживают пространство, где есть привычные запахи, утренний кофе в одной и той же кружке, свой кот на диване, от которого ты не уедешь в конце сезона.

Мой дом это ощущение, которое живёт в этих коротких проблесках уюта, которые вдруг цепляют тебя в чужих снимках, в чьей-то непринужденности, в рассеянном солнечном свете.

Не знаю, что сильнее - тоска по этому чувству или радость, что оно вообще существует. Мне страшно осесть, я не смогу без своих любимых мест, где можно жить месяцами, но мысль о своем пространстве переодически возникает на периферии сознания.

Как будто внутри меня всегда было два параллельных пути. Один – это дороги, аэропорты, чужие квартиры, книги, оставленные кем-то до меня. А другой – тот самый дом, где вещи не нужно собирать в рюкзак, где у утреннего солнца есть постоянный маршрут по стене.

Я знаю, что не смогу без путешествий. Без этого воздуха перемен, ощущения, что жизнь не застыла, что всегда есть дорога дальше. Но в такие моменты вдруг приходит простая, почти детская мечта – прийти однажды в место, которое не придется покидать.